Oscar Wilde, lettres écrites en prison...

Oscar Wilde(1854-1900)

André Gide: "... le sanglot d'un blessé qui se débat. je n'ai pu l'écouter sans larmes; je voudrais pourtant en parler... 

Extraits de lettres d'Oscar Wilde lors de sa captivité et de sa sentence aux travaux forcés.

"Les dieux m'avaient presque tout donné. Je possédais du génie, un nom illustre, une haute situation sociale, de la gloire, de l'éclat et l'audace de la pensée. J'ai enseigné aux hommes une manière de penser différente et donné aux choses d'autres couleurs. J'éveillai la fantaisie de mon siècle, de sorte, qu'autour de moi, mythes et légendes se formèrent. Je vivais jadis entièrement pour le plaisir. Jusqu'au bord j'emplissais ma vie de plaisirs, comme on emplit jusqu'au bord une coupe de vin. Il ne me reste plus qu'une chose: l'humilité absolue. Ce quelque chose, caché au plus profond de moi, comme un trésor dans un champ, l'humilité! Le point de départ d'un développement nouveau. J'espère être capable de recréer ma faculté créatrice.

Il me faut rendre bon pour moi tout ce qui m'est arrivé. Le lit de planches, la nourriture nauséabonde, les durs cordages qu'on déchiquette en étoupe, les viles corvées avec lesquelles commencent et finissent les journées, les durs commandements que la routine paraît nécessiter, l'horrible vêtement qui rend la douleur grotesque à voir, le silence, la solitude, la honte, il me faut les transformer en expériences spirituelles. Il n'est pas une seule dégradation du corps qui ne doive contribuer à spiritualiser l'âme. Après n'avoir, pendant la première année de mon emprisonnement, fait autre chose à mon souvenir que de me tordre les mains en un désespoir impuissant et m'écrier: Quelle fin! Quelle effroyable fin! J'essaie maintenant de me dire sincèrement: Quel commencement! Quel merveilleux commencement! L'un des premiers points auxquels je doive atteindre est de ne pas être honteux d'avoir été puni, ne pas avoir honte de mon châtiment. Ensuite, il me faudra apprendre à être heureux, mais le bonheur m'est souvent extrêmement difficile à percevoir. Ils ont pris mon âme: je ne sais pas ce qu'ils en ont fait... Tout dans ma tragédie a été hideux, mesquin, repoussant, dénué de style.

La permission n'a été que peu ou pas donnée à mes amis de me rendre visite; par contre, mes ennemis ont pu trouver pleinement l'accès vers moi. Les deux fois où je fus publiquement transféré d'une prison à l'autre, j'ai été, dans des conditions indiciblement avilissantes, donné en pâture aux quolibets de la foule. Je fus complètement isolé, mis à l'écart de tout ce qui eût pu m'être de quelque consolation. J'ai dû supporter l'insupportable peine du dénuement et des remords que ma mère évoquait en moi. Le temps a quelque peu cicatrisé cette blessure et voici qu'au nom de la loi, on s'empare de mes deux fils. Ceci me cause une peine infinie, un soucis sans nom; la loi  décide qu'il ne m'appartient plus d'être auprès de mes propres enfants. Cette pensée a pour moi quelque chose d'épouvantable. Auprès de ceci, l'opprobre de la prison n'est plus rien.

Gide: Ceux qui n'ont approché Wilde que dans les derniers temps de sa vie imaginent mal, d'après l'être affaibli, défait, que nous avait rendu la prison, l'être prodigieux qu'il fut d'abord.

Oscar Wilde, In Memoriam (Souvenirs) écrit par André Gide

Pathétiquement triste....

Les restes d'Oscar Wilde sont transférés au Père Lachaise, à Paris en 1909. Son tombeau, sculpté par Jacob Epstein, s'inspire du taureau ailé assyrien  du British Museum. Le monument a été classé monument historique en 1997 et restauré en 2011 grâce à la famille Wilde et du gouvernement irlandais. Des vitres en plastique de deux mètres de hauteur ont été apposées sur les parois de pierre pour empêcher que ses admirateurs ne déposent le baiser traditionnel laissés sur ce haut lieu du romantisme. La pierre du monument était couverte de rouge à lèvres.

L'Évangile selon Oscar Wilde

Oscar Wilde s'est converti au catholicisme à la fin de sa vie

André Gide: L'Évangile inquiétait et tourmentait Oscar Wilde. Il m'a raconté...

  

Quand Jésus voulut entrer dans Nazareth, Nazareth était si changée, qu'il ne reconnut plus sa ville. La Nazareth où il avait vécu était pleine de lamentations et de larmes; cette ville était pleine d'éclats de rire et de chants. Et le Christ, errant dans la ville, vit des esclaves chargés de fleurs qui s'empressait vers l'escalier de marbre blanc. Le Christ entra dans la maison, et au fond d'une salle de jaspe, couché sur une couche de pourpre, il vit un homme dont les cheveux défaits étaient mêlés aux roses rouges et dont les lèvres étaient rouge de vin. Le Christ s'approcha de lui, lui toucha l'épaule et lui dit: - Pourquoi mènes-tu cette vie? - L'homme se retourna, le reconnut et répondit :- J'étais lépreux et tu m'as guéri. Pourquoi mènerais-je une autre vie?

 Le Christ sortit de cette maison. Et voici que dans la rue, il vit une femme dont le visage et les vêtements étaient peints, et dont les pieds étaient chaussés de perles; et derrière elle marchait un homme dont l'habit était de deux couleurs et dont les yeux se chargeaient de désirs. Et le Christ s'approcha de l'homme, lui toucha l'épaule et lui dit: - Pourquoi suis-tu cette femme et la regardes-tu ainsi? - L 'homme se retourna, le reconnut et répondit: - J'étais aveugle et tu m'as guéri. Que ferais-je d'autre de ma vie?

Et le christ s'approcha de la femme: - Cette route que tu suis, lui dit-il, est celle du péché; pourquoi la suivre? - La femme le reconnut et lui dit en riant: - La route que je suis est agréable et tu m'as pardonné tous mes péchés.

Alors le Christ sentit son coeur plein de tristesse et voulut quitter la ville. Mais comme il en sortait, il vit enfin, au bord des fossés de la ville, un jeune homme qui pleurait. Le Christ s'approcha de lui, et touchant les boucles de ses cheveux, il lui dit: - Mon ami, pourquoi pleures-tu? "Le jeune homme leva les yeux, le reconnut et répondit: - J'étais mort et tu m'as ressuscité; que ferais-je d'autre de ma vie?

Wilde continua : - Je ne peux pas penser autrement qu'en contes. Le sculpteur ne cherche pas à traduire en marbre sa pensée; il pense en marbre, directement.


Je lis Oscar Wilde, In Mémoriam (souvenirs) et j'aime ses histoires!

Oscar Wilde, un homme immolé sur l'autel du puritanisme....

Je lis L'Affaire Oscar Wilde de Odon Valet.

La vie d'Oscar Wilde est bien une légende et le poète est aujourd'hui perçu comme un homme immolé sur l'autel du puritanisme. Il fut un homme durement traité de son vivant, condamné à deux ans d'affreux travaux forcés, il mérite une réhabilitation posthume. Il est juste qu'on lui rende son honneur et qu'on ressucite sa mémoire. Auteur adulé dans les médias, il fut, du jour au lendemain, oublié de tous. André Gide, son ami, par prudence ou lâcheté ne le défendit pas. Même Bernard Shaw, (né la même année), hésita à défendre Oscar Wilde. Ce fut l'un des plus grands procès de l'histoire pénale britannique. Queensberry s'opposera à l'idylle de son fils Alfred avec le quadragénaire mais il réussira à le soustraire aux dents de la loi, il fut contraint à l'exil, en Europe. Un seul tombera, Oscar Wilde. Pour acte d'indécence grave.

Jusqu'en 1861, des peines de pendaison sont couramment prononcées au Royaume-Uni pour cause d`homosexualité. Un seul grand pays européen ne réprime pas les rapports "contre nature" entre adultes consentants, c'est la République Française. En 1791, la France supprime le crime de sodomie, trop entouré de connotations bibliques ou cléricales.

La sévérité est au rendez-vous, au troisième procès présidé par sir Wells, il déclare à l'écrivain:" Votre cause est la plus vile que j'ai jamais eu à juger." Il condamnera le poète à la peine maximale prévue par la loi de 1885, soit deux ans de prison avec travaux forcés tout en signalant avoir été trop indulgent.

Oscar Wilde fut accusé d'homosexualité par le père de son amant. Celui-ci avait divorcé de la mère d'Alfred  afin de ne pas courir le risque de faire plus de créatures dans le monde comme son fils!!! Sa haine était pathologique.

Je m'unis à l'auteur  afin de soutenir  l'oeuvre de  réhabilitation d' Oscar Wilde.