Les circonstances exactes du suicide de Vincent Van Gogh, le dimanche 27 juillet 1890, restent mystérieuses. Dans les champs, il se tire une balle de revolver dans la poitrine, mais le coup dévie, et il ne décédera que deux jours plus tard. Porté à l'auto punition sacrificielle chaque fois que l'échec brise son désir, il brûle sa main au-dessus d'une flamme, il se tranche le lobe d'une oreille qu'il porte à une prostituée. Et c'est un excès de folie qui le fait passer du sacrifice au suicide. Il ne vendra qu'un seul tableau de son vivant.
Ci-dessus: Nuit étoilée.
Poème de Jacques Prévert :
Complainte de Vincent
À Arles où coule le Rhône
Dans l'atroce lumière du midi
Un homme de phosphore et de sang
Pousse une obsédante plainte
Comme une femme qui fait son enfant
Et le linge devient rouge
Et l'homme s'enfuit en hurlant
Pourchassé par le soleil
Un soleil d'un jaune strident
Au bordel tout près du Rhône
L'homme arrive comme un roi mage
Avec son absurde présent
Il a le regard bleu et doux
Le vrai regard lucide et fou
De ceux qui donnent tout à la vie
De ceux qui ne sont pas jaloux
Il montre à la pauvre enfant
Son oreille couchée dans le linge
Et elle pleure sans rien comprendre
Songeant à de tristes présages
Et regarde sans oser le prendre
L'affreux et tendre coquillage
Où les plaintes de l'amour mort
Et les voix inhumaines de l'art
Se mêlent aux murmures de la mer
Et vont mourir sur le carrelage
Dans la chambre où l'édredon rouge
D'un rouge soudain éclatant
Mélange ce rouge si rouge
Au sang bien plus rouge encore
De Vincent à demi mort
Et sage comme l'image même
De la misère et de l'amour
L'enfant nue toute seule sans âge
Regarde le pauvre Vincent
Foudroyé par son propre orage
Qui s'écroule sur le carreau
Couché dans son plus beau tableau
Et l'orage s'en va calme, indifférent
En roulant devant lui ses grands tonneaux de sang
L'éblouissant orage du génie de Vincent
De la misère et de l'amour
Et Vincent reste là, dormant, rêvant, râlant
Et le soleil au-dessus du bordel
Comme une orange folle dans un désert sans nom
Le soleil sur Arles
En hurlant tourne en rond
poème dédié à Paul Éluard.
Moi, ça me fait pleurer.....
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