Ingrid Bétancourt, Mark Rothko et moi...

Je lis La ligne bleue d'Ingrid Bétancourt. Et dès le début, à la dixième page, un paragraphe  étale mon coeur  dans les lignes et l'âme de ce texte.

Julia contemple l'azur au-dessus de son érable. Le bonheur est bleu. Horizon bleu, eau bleue. Une toile de Mark Rothko! se dit-elle en formant un cadre avec ses doigts. Elle aimerait suspendre ce tableau devant elle pour se souvenir que le bonheur est là, à portée de main. Curieuse cette idée d'un bonheur bleu.

Soudain, le vent se met à siffler. Le ciel vient de virer au sombre. Julia tressaille. Un éclair tranche son tableau de haut en bas. Julia est aveuglée. Elle a mal comme si un rasoir lui avait cisailler la rétine.

C'est un geste que je connais bien: réduire dans un cadre fictif une petite partie du monde infini et le mettre à mon aune personnelle. Délicieuse émotion que ces  photographies virtuelles pour l'album photos de mes éblouissements poétiques.

De surcroît, j'aime tellement Mark Rothko. Ses toiles font vibrer des arcanes secrètes en moi. Et sa mort violente me fait encore pleurer.

Voilà donc un début de livre qui me plaît...

Rothko, peintre mystique

Mark Rothko, peintre du sublime, aimait dire : « Je voudrais élever la peinture au rang des émotions de la musique et de la poésie ».

Hedda Sterne : « Qui était cet homme qui a tué Mark Rothko? » Ces termes résument bien la surprise et l’incompréhension que provoqua son suicide. Rothko s’ouvrit les veines au dessus de l’articulation du coude, procédé plus radical que de se taillader les poignets. Le salut n’est pas venu, pas plus qu’il n’est venu pour Vincent Van Gogh. Né Rothkowitz, en Russie, il est mort en Amérique à 66 ans, le 25 février 1970. Il est considéré comme l’un des plus grands peintres du XXe siècle.

Je me suis laissée happer par l'énergie de ces carrés de lumière. Ces toiles si vibrantes, si lumineuses atteignent mon être dans un endroit sacré, l'endroit où le mot Révélation et Initiation s’amalgament. C’est mon esprit et mon âme qui aiment ses toiles. Je deviens pénétrante. Un silence s'installe qui devient lieu de méditation. J'entre là  où des images se fabriquent mystérieusement  et ... d'où éclatent les intuitions.

Sa mort me touche aussi cruellement que celle d'Amédéo Modigliani, Vincent Van Gogh et Dédé Fortin.

Que le Grand Repos lui soit bon! Et la Maison accueillante!